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O Mundo em 2026

Circo Fedorento Global. Se isto fosse um episódio do “Gato Fedorento”, dir-se-ia: «Ó gente, bem-vindos ao maior circo sem palhaços da História, onde o Homo Sapiens — essa relíquia antropológica que ainda se julga o centro do Universo — monta a tenda diária e finge saber para onde vai. Sociologicamente, vivemos an era do “homo scrollicus”: biliões de criaturas presas a ecrãs, trocando emojis por afectos, enquanto algoritmos decidem quem ama, odeia ou consome o próximo artefacto inútil. As tribos digitais fragmentaram-se em bolhas, como aquários de peixinhos beta que se devoram mutuamente — só que com *likes* em vez de barbatanas. Politicamente, Trump regressa ao pedestal como gladiador de gravata, prometendo tarifas como vergastadas ao Canadá e a Gronelândia como prémio, enquanto a Europa estremece entre nevões e soberanismos renascentes. Putin e Zelensky dançam o tango ucraniano em Abu Dhabi, com mísseis como convites e territórios como damas no xadrez eterno — ninguém avança, mas todo...
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Tyler Ballgame, ou o Crooner da Rendição Num tempo de   swipes   cínicos e álbuns gerados por algoritmo, surge Tyler Ballgame — Tyler Perry para os registos —, um rhode-islander exilado em Los Angeles que, dos bares de Berklee aos palcos da Rough Trade, encarna o  outsider romântico: óculos escuros, casaco vintage, voz swooping que casa Orbison com Lennon num   hiss   de fita analógica.   For The First Time, Again   (2026), o debut hypado por Rado dos Foxygen, não é mera estreia tardia: é roda de rendição pós-depressão, doze faixas onde guitarras acústicas e harmónicas soul devolvem a música à sua função primal — catarse colectiva, serviço público contra o vazio digital. Musicalmente, é americana teatral com ecos de Buckley e Nilsson: "I Believe In Love" ergue-se como hino lenoniano-orbitziano ("I've been down in the deepest blue / I believe in love, for the first time again"), vulnerabilidade crua que liberta o ouvinte do isolamento pandémico; "Help M...
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  A Revolução de Levin Num futuro não muito distante, quando olharmos para os nossos corpos como para máquinas avariadas que se consertam sozinhas, o nome do cientista Michael Levin poderá ser tão familiar como o de um médico de família. Não é ficção científica de Hollywood, mas o rasto deixado por um genial biólogo teimoso que, na Tufts University, anda a ensinar às células a lembrar-se do que perderam: um dedo amputado, um órgão estragado, até o próprio envelhecimento. Imagine só: um mundo onde o cancro não é uma sentença de quimioterapia eterna, mas um erro de memória que se apaga com um sinal eléctrico discreto, como quem corrige um ficheiro corrompido no computador. Levin e a sua equipa já o fazem com embriões de rã, convencendo células rebeldes a voltarem ao bom caminho sem mexer no ADN – esse código sagrado que a ciência tanto venera. Ou pense nos idosos, nós todos que um dia o seremos, a regenerar tecidos como salamandras, em vez de definhar aos bocadinhos. E os bebés que n...
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