Dois Murros no Estômago do Homem
Passeava eu esta manhã com o Miró, o cão mais filósofo da
freguesia, quando me lembrei que hoje, exactamente hoje, 22 de Fevereiro, a
ciência deu dois murros no estômago do homem — um em 1632, outro em 1997 — e
que ambos ainda doem, caramba, ainda doem.
Em 1632, Galileu Galilei, um velhote teimoso de Pisa,
publicou o Diálogo sobre os Dois Principais Sistemas do Mundo. O livro era um soco bem dado: a Terra, que sempre se julgara o centro de tudo, deixava de o ser. Girava. Girava à
volta do Sol como uma criada à volta da patroa. A Igreja, que tinha o monopólio
do céu, sentiu o murro em pleno plexo solar. Foi o princípio do fim da certeza.
O homem deixou de ser o filho dilecto de Deus e passou a ser um pontinho azul a
rodopiar no vazio. Galileu pagou caro: abjuração, prisão domiciliária,
humilhação pública. Mas o murro ficou. E ainda hoje, quando olhamos para o céu,
sentimos o eco daquele soco: «Tu não és o centro, meu filho. Nunca foste.»
Três séculos e meio depois, quase no mesmo dia, 1997,
aparece a ovelha Dolly. Clonada. Perfeita. Uma ovelha feita em laboratório, com
o código de outra ovelha, como se Deus tivesse deixado as chaves do carro à
porta. A ciência, que antes só desafiava o céu, agora brincava aos deuses.
«Vejam», disseram os cientistas com o ar de quem acaba de inventar o fogo, «já
conseguimos copiar a vida». E o homem, que há pouco tempo ainda tremia perante
o infinito, sentiu o segundo murro: desta vez não era o céu que lhe caía em
cima — era ele próprio que se tornava céu. Criador. Deus de plástico, de
proveta, de ADN manipulado. Dolly viveu seis anos, morreu de artrite precoce, e
deixou-nos a todos com um gosto estranho na boca: o gosto de quem acabou de
provar o fruto proibido e descobriu que era doce… mas que deixava um travo de
solidão.
E eu aqui, com o Miró a cheirar uma moita qualquer,
pergunto-me: que diferença faz, afinal? Em 1632 o homem perdeu o lugar central
no universo. Em 1997 perdeu o lugar central em si mesmo. Primeiro deixámos de
ser o centro do cosmos; depois deixámos de ser o centro da nossa própria carne.
E agora? Agora andamos por aí, com o telemóvel na mão, a tirar fotografias a
teias de aranha cobertas de orvalho, como se o milagre ainda estivesse lá fora,
quando o verdadeiro milagre é este: continuarmos a espantar-nos.
Porque a teia que eu vi hoje de manhã, cravejada de gotas
como um lustre antigo, não foi feita por nenhum Galileu nem por nenhum
cientista de Dolly. Foi feita por uma aranha feia, anónima, que nem sabe que
existe. E ali, suspensa entre dois ramos, brilhava com uma perfeição que
nenhuma proveta consegue copiar. A ciência pode explicar a geometria, o
orvalho, a tensão superficial. Mas não explica o nó que se me fez na garganta
quando a vi. Esse nó é meu. É nosso. É o que resta depois de todos os murros.
O Miró puxou pela trela. Eu sorri. E pensei: talvez o
homem não tenha sido feito para ser centro de nada. Talvez tenha sido feito
exactamente para isto: para parar, olhar para uma teia de aranha molhada e
sentir, por um segundo, que o universo inteiro cabe numa gota de orvalho.
E que, no fundo, é o suficiente.
Caramba, é mais do que suficiente.
Two Punches to the Stomach of Man
I was out walking with Miró this morning,
the most philosophical dog in the neighbourhood, when it suddenly hit me that
today, exactly today, the 22nd of February, science had landed two punches to
the stomach of man — one in 1632, the other in 1997 — and that both still hurt,
damn it, they still hurt.
In 1632, Galileo Galilei, that stubborn
old man from Pisa, published his Dialogue
Concerning the Two Chief World Systems. The book was a proper
uppercut: the Earth, which had always thought itself the centre of everything,
stopped being so. It spun. It spun around the Sun like a maid around her
mistress. The Church, which held the monopoly on Heaven, felt the blow right in
the solar plexus. It was the beginning of the end of certainty. Man was no
longer God’s favourite son; he became a tiny blue dot twirling in the void.
Galileo paid dearly: abjuration, house arrest, public humiliation. But the
punch stayed. And even today, when we look up at the sky, we still feel the
echo of that blow: “You are not the centre, my son. You never were.”
Three and a half centuries later, almost
on the same day, 1997, along comes Dolly the sheep. Cloned. Perfect. A sheep
made in a laboratory, with the code of another sheep, as if God had left the
keys to the car at the front door. Science, which had once only challenged the
heavens, was now playing at being God. “Look,” said the scientists with the air
of someone who had just invented fire, “we can copy life.” And man, who only
recently had trembled before the infinite, felt the second punch: this time it
wasn’t the sky falling on him — it was he himself becoming the sky. Creator. A
plastic god, a test-tube god, a god of manipulated DNA. Dolly lived six years,
died of premature arthritis, and left us all with a strange taste in our
mouths: the taste of someone who has just bitten the forbidden fruit and
discovered it was sweet… but left a bitter aftertaste of loneliness.
And here I am, with Miró sniffing some
bush or other, asking myself: what difference does it make, after all? In 1632
man lost his central place in the universe. In 1997 he lost his central place
in his own flesh. First we stopped being the centre of the cosmos; then we
stopped being the centre of ourselves. And now? Now we wander around, mobile
phone in hand, taking pictures of spider webs covered in dew, as if the miracle
were still out there, when the real miracle is this: that we can still be
astonished.
Because the web I saw this morning,
studded with drops like an old chandelier, wasn’t made by any Galileo or any
Dolly scientist. It was made by an ugly, anonymous spider that doesn’t even
know it exists. And there, hanging between two branches, it shone with a
perfection no test tube can ever copy. Science can explain the geometry, the
dew, the surface tension. But it cannot explain the knot that formed in my
throat when I saw it. That knot is mine. It is ours. It is what remains after
all the punches.
Miró tugged at the lead. I smiled. And I
thought: perhaps man was not made to be the centre of anything. Perhaps he was
made exactly for this: to stop, to look at a dew-covered spider web and feel,
for one second, that the entire universe fits inside a single drop of dew.
And that, in the end, is enough.
Bloody hell, it’s more than enough.
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