Teia com Orvalho
Passeava eu com o Miró,
o cão mais filósofo da freguesia,
pela manhã ainda fresca de quem acordou agora,
quando dei de caras com aquele luxo absurdo
pendurado entre dois ramos como se nada fosse.
Uma teia de aranha, caramba,
mas que teia!
Toda besuntada de orvalho,
milhares de diamantes miúdos,
feitos de cuspo e geometria divina,
brilhando que nem o lustre da tia velha
que ninguém liga mas que, de repente,
ilumina a sala inteira.
Fiquei ali especado, parvo,
com o Miró a puxar pela trela
e eu sem vontade nenhuma de andar.
Porque há coisas que valem mais que o exercício matinal,
valem mais que o bom senso de um homem de certa idade,
valem mais que o tempo que nos resta.
Ó aranha, ó artista anónima e feia,
tu que teceste no escuro esta catedral de fio,
não sabes, mas hoje deste-me uma lição de graça:
o mais belo que há no mundo
é quase sempre obra de quem ninguém vê,
e aparece só quando a luz decide
pousar-lhe em cima e dizer:
«Olha, olha bem,
que isto não dura.»
O vento passou de leve,
a teia tremeu toda,
como um sonho que sabe que vai acabar.
Mas eu trouxe-a comigo — não na mão,
que a mão estraga tudo,
mas nos olhos, nos pulmões, no peito.
Regressámos a casa mais ricos, Miró e eu,
com os olhos cheios de orvalho alheio
e o coração um bocadinho menos cínico.
Porque a vida, afinal,
ainda se dá ao luxo
de armar estas ciladas de beleza
para nos lembrar que somos uns pobres diabos
capazes de nos comover
com o trabalho de uma aranha qualquer.
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Web with Dew
I was out walking with Miró,
the most philosophical dog in the neighbourhood,
on a morning still fresh from waking up,
when I ran smack into that absurd luxury
hanging between two branches as if it were nothing.
A spider’s web, damn it,
but what a web!
All slathered in dew,
thousands of tiny diamonds,
made of spit and divine geometry,
shining like the old aunt’s chandelier
that nobody notices but suddenly,
out of nowhere, lights up the whole room.
I stood there gawping, an idiot,
Miró tugging at the lead
and me with no desire at all to move on.
Because some things are worth more than morning exercise,
worth more than the common sense of a man of a certain age,
worth more than the time we have left.
Oh spider, oh anonymous and ugly artist,
you who wove this cathedral of thread in the dark,
you don’t know it, but today you gave me a lesson in grace:
the most beautiful thing in the world
is almost always the work of someone nobody sees,
and it only appears when the light decides
to settle on it and say:
“Look, look properly,
this won’t last.”
A light breeze passed,
the whole web trembled,
like a dream that knows it’s about to end.
But I took it with me — not in my hand,
because hands ruin everything,
but in my eyes, in my lungs, in my chest.
We went home richer, Miró and I,
our eyes full of someone else’s dew
and our hearts just a little less cynical.
Because life, after all,
still allows itself the luxury
of setting these beautiful traps
to remind us that we’re just poor devils
perfectly capable of being moved
by the work of some random spider.
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